Mardi, vingt-trois heures. Je ne sais que faire, je suis seul chez moi, dans mon petit appartement miteux. Je regrette de ne pas travailler ce soir, au bar. Je n’ai rien à foutre d’autre que de travailler. Aucuns amis, aucune vie. Je suis simplement là, couché sur mon vieux canapé en train de fumer pleins de cigarettes, me brûler la gorge avec de l’herbe. Le temps est long, mais je n’ai pas envie de dormir. Je suis réveillé, bien «high» comme on dit. J’aurais bien aimé être entouré de gens, avoir de l’alcool à boire. Mon frigidaire de bière est vide, je suis en pénurie. Décidant enfin de me lever, la première place que je vais est à ma fenêtre, je regarde la vie dehors. C’est mort, tout est mort. Seul un endroit est encore en vie. Le bar, à deux pas de chez nous. Les gens boivent, fument, rient. Moment de nostalgie.

Pourquoi n’irais-je pas ? Je pourrais toujours fumer, comme ce que je fais ici même. Mais il y aurait un plus; de l’alcool. Pas ce bar, c’est là où je travaille. Je passe mes soirées là-bas, enfermé. À faire boire les gens alors que c’est moi qui ai bue toute la journée chez moi. Ailleurs, plus loin. Je sors, barre la porte. Marche, vers l’infini de la rue. Plus loin, il y aura sûrement un bar. C’est quand même Los Angeles. Les bars, on en trouve à tous les coins de rues. On continue, le temps me semble long. Peut-être parce que je suis paresseux et que je n’ai traversé que cinq rues seulement. J’arrive enfin à un bar, assez beau. Je regarde à l’intérieur et trouve un coin tranquille. Je me rends au bar, me commande de l’alcool… Beaucoup d’alcool. Avec un plateau, je m’assois seul à ma table et je bois.

J’ai dû boire vite, car ça commence à tourner. Je perds la notion du temps. J’ai l’impression que ça fait des heures que je suis ici, alors que ça doit faire même pas une heure. Les gens commencent à être beaucoup, je sens mon espace se rapetisser, trop de gens concentrés à un seul endroit au même moment. Tant pis, je sors fumer une cigarette. Prendre l’air, me fais du bien. Je me suis éloigné du rassemblement qui se trouvait devant la porte; tous des fumeurs également. Sans gêne, tout le monde collé, tout le monde rie avec des inconnus. C’est rendu n’importe quoi. Tellement, que ça m’énerve.

Je rentre, retrouve ma table. Ce que je vois ? Un gros tas qui est en train de boire mes bières et mes shooter. Je commence à bouillir. En dedans de moi. S’il y a quelque chose que je déteste le plus dans le monde, c’est bien quelqu’un qui touche à MON alcool. J’aurais dû aller au dépanneur, acheter mon alcool, rester chez moi et boire. Ainsi, personne ne me l’aurait volé. Je suis en train de virer noir, surtout lorsqu’il me regarde de son air de chien enragé. «Tu veux quoi toi ?» C’était le coup de trop, la phrase qu’il ne fallait pas dire. Je lui saute dessus, tel un lion sortit de sa cage, prêt à faire des ravages. Il a été plus vite que moi tout de même, sûrement moins fini que moi. Je lui casse une bouteille sur la tête, il me tape. J’ai beau tenter de le frapper de toutes mes forces, on dirait que ma tête ne contrôle plus mes bras. Ils s’échappent, vont partout. À gauche, à droite, en haut… Pas sur lui en tous cas.

Je suis simplement en train de me faire foutre une sale raclée.